Tu pueblo no era éste
tu pueblo de girasoles y casas blancas
de soldaditos de plomo y muñecas que ríen
tu pueblo del otro lado del cielo
del otro lado del río y de las montañas invisibles
tu pueblo de la escoba cada mañana
de honrados pobres y castos príncipes
tu pueblo de la memoria
de las cosas sólo felices.
Me gusta mucho esta poesia. Me trae gratos recuerdos de mi pueblo.
ResponderBorrarUn abraXo
sólo con la poesía podemos beber dos veces del mismo rio, retornar a nuetros origenes convirtiendo la memoria en arte, en amor, en comunión es la única forma de vencer al tiempo y a la ausencia.
ResponderBorrar