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martes, 30 de agosto de 2011

ARTE POÉTICA

El sol cae de perfil sobre estas palabras que no son palabras, sino garabatos de un niño analfabeto, huellas de pájaro hambriento que corre sobre el papel para picotear gusanos negros y efímeros. Los trenes también corren en carros que se persiguen a una distancia prudente. El papel del mundo se dobla con cada temblor de tierra y un punto se abre a sí mismo el vientre con cada intento de verdad. Dejemos que el sol se filtre caliente por entre las rendijas de la nimiedad y nos aliente a mirar. Solo uno mismo sabrá cuando la palabra inerte y torpe se libere de sus gramaticales cadenas y de repente sentiremos con júbilo que estamos volando entre las alas de un águila blanca y certera.

1 comentario:

  1. Cuando huyes volando de mí, yo soy tus alas decía otro de mis tios, leer tu arte poetica renueva mi fe

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