Si las olas se doblaran enmudecidas de dolor
contra sí mismas
pálidas moradas espumosas
si un gorrión volara cada vez más alto
atraído por el vértigo del sol
sin hallar ni un solo olivo al norte
si las calles despojadas y vacías
mojadas por un sol sangrante y único…
soñarían un millón de años para nadie
que pudimos ser mejores.
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