LOS VAGABUNDOS DEL DHARMA

Los vagabundos del Dharma se sientan a la orilla de cualquier camino, se miran, sonríen plácidamente y comienzan a comer en sus andrajosas escudillas los andrajosos manjares que han obtenido con dulces engaños de los creyentes. Una niña de pelo negro y sucio los ha mirado durante unos minutos y ahora se acerca con la timidez de una gacela. Ellos la miran y piensan que no existe, entonces la niña desaparece y vuelven a sonreír, mirándose unos a otros. Un perro vagabundo los observa desde el otro lado del camino, pero no osa acercarse, porque comprende que el Dharma también a él lo ha puesto en su lugar. Los vagabundos del Dharma limpian con paja sus enseres, bendicen el lugar y se alejan cantando.

Volvería a despertar

Volvería a despertar

sobre una luna desplegada a doce colores por el cielo

y en el destello de un pasaje piramidal entre la tierra y el sol.

Despertaría vientos que animaran la paz y el descontento

borrando nombre viejos como New York, Roma y Pekín

o las horas desgastadas de los relojes de la tierra

que cayesen como monedas viejas en un saco roto

que los bancos abriesen sus puertas y no pudiesen cerrarlas

hasta que sus bóvedas descerrajadas soltasen los malos vientos del planeta

y se descubriese la verdad mentida de que ningún rico tiene nada.

Volvería a nacer

a medio camino entre el mundo y las estrellas

a medio camino entre mi madre y todas las madres

entre el amor y la inquietud

entre el infinito y la nada.

Volvería a nacer príncipe

sin reino,

rico, sin riqueza

y humano sin defectos.

Volvería en cien años más con ustedes

cuando todos los humanos vuelvan a nacer

despiertos.

Pinceladas delirantes

Pinceladas delirantes escurren por el macramé de la calle,

desde lo alto un millón de ventanas converge radialmente

sobre el asfalto que sólo conoce de veranos e inviernos pasados

el carrusel de la locura humana perfectamente matemática

desgarrada por el flanco del panal urbano que gotea vidas

efímeras pero no eficientes y rápidamente despachadas

económicamente numeradas en el ir y venir de una calle enferma

y sana cuidada pulcramente por artistas del parecer siempre atractiva

acercamientos si los hay indecentes no dicen nada de personas

caprichos justificados con pequeños espacios en un infierno permitido

pequeños individuos caprichosos se entrelazan a bajo costo

en los prostíbulos bancarios parlamentarios institucionales

acarreados por toneles persecutorios de racimos humanos

colgantes de la escarcha de metal del vidrio hexagonal y gótico

a la carrera o sin trabajo envueltos en la neblina de los metros

del ruido de olas que retroceden y revientan a la espalda de nada

se deshace la noche tal vez la mañana y un ruiseñor machacado por las ruedas giratorias

del destino yace sobre el pavimento sucio negro pero siempre renovado

del macramé artísticamente diluido de la calle polícroma.

Si me dejaras

Si me dejaras ahora, ahora mismo

lloraría

lloraría

como siento que llora el mundo

toda vez que gira y gira

sin poder olvidar

ni olvidar

algo

que llora.

Intensidad de vivir

Intensidad de vivir

no en una pieza oscura llena de luces

no abandonado en una calle llena de gente

no de un cuerpo enamorado sin alma,

tal vez saltando de un barranco para no morir como nací desnudo

o escuchar palabras hasta proferir silencio

o comer pescado frito y convertirse en pez.

No intensidad como Dios manda

sino como la manda la locura,

a veces contenida por millones de años

hasta que al fin se materializa en una simple flor en el desierto

o en una estrella fugaz que nadie vio cruzar por el pensamiento de un recién nacido

y brotar de sus ojos como enredaderas que quema el sol estival

hasta que retornan al verde con el morir

que son las vidas

que van a dar la mar.

Intensidad de vivir

desbordado más allá de sí mismo

sin aceptar límites

más allá,

eso es

intensidad

de vivir.