Cuencas vacías de una calavera sin ojos
sobre la almohada seca y sin viento
por los pasillos sin eco de caracolas sin mar
largas avenidas enrolladas como alfombras
de una casa derruida sin el lamento de los moribundos
bajo las ramas inertes de un patio gris de ceniza
roto por la esquina del pensamiento angustiado
que se cae a pedazos con el roce de una mosca
asesina que acaba de morir infectada junto al cadáver
de la última esperanza humana.
Cae nieve en copos de vacío
que van abriendo espacios negros en la superficie
del alma del mundo supurado.
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