Inventamos
tantos mundos sin ti
Amor
pero
ninguno prospera,
y
las formas que desde el amanecer
suspendemos
laboriosamente sobre Atlas
sin
Amor
inexorablemente
las extinguirá
la
descomposición de la mortalidad,
y
las tempestades precipitadas de placer
embozadas
de ti
perduraron
no más
que
una lágrima anidada en el desierto.
Y
el Amor (sin embargo)
elude
nuestro abrazo brutal
una
y otra vez disociador de todo
que
produce, que progresa
sin
besos, sin amor, sin luz.
El
Amor desnudo y núbil
en
la intimidad de todo.
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